Дмитрий Цинь
Композитор
Композитора попросили написать небольшое музыкальное произведение. Если ты умеешь слушать жизнь, почему бы не написать?
И он начал сочинять мелодию. Ему представилась поздняя осень. Листья с деревьев уже облетели. В городском парке стоит огромный красавец дуб. Ствол длинный, прямой, большущая крона. Он стоит твердо, могуче.
Чистое синее небо, холодный, немного морозный воздух. Иногда налетает ветер. Ему уже скоро нечего будет делать в этом парке. Уже все листья он сдул с деревьев, и они красивым разноцветным ковром покрывают еще зеленую, но уже повядшую траву. То они лежат спокойно, укрывая землю, словно одеялом, то, вдруг, как дети, начинают подскакивать, толкаться. Потом сильнее, потом их подхватывает ветерок, и они уже начинают кружиться между стволами берез, осин, кленов.
На самой макушке красавца дуба еще держится один скрюченный, пожухлый сухой листочек. Его соседи уже давно улетели, сорванные ветром, а он все держится. Из последних сил. Ему еще надо зачем-то держаться. Что-то еще нужно ему там наверху. А может, Он нужен кому-то? Налетит ветер, потеребит, потреплет его в разные стороны, потянет со всей силы. Солнце подсушит, выпарит из него влагу, сделает его хрупким, воздушным, подготовит его к полету.
И вот, уже настанет день, когда подлетит к нему ветер, шепнет ему на ушко заветные слова, и наш последний герой поддастся этому порыву, оторвется от ветки, и полетит. Вначале чуть вверх, увлекаясь завихрением потока, потом плавно вниз, между веток, отталкиваясь то от одной, то от другой. Потом, вдруг, застрянет в сплетениях, закувыркается в них. Затем успокоится, отдохнет, и снова порыв воздуха вырвет его из лап кроны и погонит куда-то далеко-далеко.
И, как парашютист, планируя над землей, он вольется в кружащийся вихрь своих товарищей, красных, желтых, зеленых, оранжевых. Затеряется в их хороводе, и мы забудем про него.
Мелодия звучала. Она, то придавала силы морозному осеннему ветру, то пригревала последними теплыми лучами яркого солнышка, то поливала мелкими плаксивыми дождями. Она сдувала краски с деревьев, и гнала кубарем эти краски по городским паркам и аллеям.
Вот такая получилась у Композитора мелодия. «Интересно, а что увидят люди в этой моей мелодии?» - подумал Композитор, и пошел к Поэту.
-- Ты знаешь, я написал мелодию, - сказал Композитор, обращаясь к Поэту, - вот, послушай.
И Композитор сел за рояль, и начал играть. А Поэт сидел в сторонке и слушал.
Когда мелодия закончилась, Композитор спросил Поэта:
-- Что ты увидел в этой мелодии?
-- Давай я не буду тебе ничего рассказывать, - ответил Поэт, - давай я тебе сейчас спою эту твою мелодию. Ну-ка, подыграй мне немножко.
Композитор снова сел за рояль, а Поэт взял в руки только что исписанный лист бумаги, и запел:
Не прожить нам в мире этом, не прожить нам в мире этом без потерь, без потерь.
Не пройдет, казалось, лето, не пройдет, казалось, лето, а теперь, а теперь
Листья желтые над городом кружатся, с тихим шорохом нам под ноги ложатся.
И от осени не спрятаться, не скрыться, листья желтые, скажите, что вам снится…[1]
